Те, кто прочел ее первую книжку - "Ночной Самолет" - помнит, конечно, множество ярких строк, неожиданно свежих интонаций, ощущение прекрасного обещания - обещания, увы, не исполненного. Как будто душа, внезапно застыдившись порыва, прикрывается самоиронией, сарказмом с тем большей поспешностью, чем искреннее был порыв, оставляя читателей в растерянности у разбитого корыта.

Теперь это в прошлом. Поэт владеет формой так, что мы не замечаем ее, с первых строк влюбляясь в живую душу, бьющуюся в стихах. Мы видим лирическую героиню - красивую, умную, талантливую и несчастную женщину, может быть, оттого и несчастную, что умную. Это стихи не о войне в Чечне, а о Войне, не об отношениях Ивановой и Петрова, а о любви, не о наших житейских неурядицах, а о Жизни, затопляющей все берега, о Жизни и Смерти, держащихся за руки и глядящих друг другу в глаза. Мы сопереживаем драме современницы между землей и небом, умом знающей, что Бог есть, но не верующей в Бога. Мы такие же, с ампутированным органом веры. Так и живем. ╚Будущность является мне в розах, но строго в наготе своей. Горести не удивят меня: они входят в мои домашние расчеты. Всякая радость будет мне неожиданностью╩,

Но - подуют теплые ветры, на миг разорвется серая пелена облаков, из-за плеча своей героини глянет на нас насмешливым и благосклонным взглядом автор, согреет нас теплой ребячьей верой. Вопреки очевидности, она есть в наших остывших сердцах.

Что же дальше? Дальше - счастье. Жизнь, затопляющая все берега.

/ С. Уваровъ. /

Нелепой кажется война,
когда она вдали,
когда воюют племена, ну, скажем, в Сомали.

Кто прав? Никто не прав!
Всему виной их дикий нрав!

Но вдруг, не дай то бог,
война придет на твой порог,
ты разберешься, кто есть кто,
где правда, где вранье.
Чье дело правое? Да то,
которое твое!

И нет сомнений в правоте,
поскольку на войне
герои - те, и правы - те,
на чьей ты стороне!
Ваши души бессмертны, и вам пережить суждено
вашу Землю, звезду, и Галактику, и остальное...
Обещали вам землю другую и небо иное.
Вам обещано это,
и,
стало быть,
будет дано.
И, представьте себе, среди Ангелов светлых витая
в райских кущах, однажды к душе обратится душа:
╚Как прекрасна земля изумрудная и золотая!
Но и прежняя, черная - помнишь? - была хороша╩.

Товарищ, твой тонкий профиль
выводит моя рука
ночами, когда тоска
чернее черного кофе
и черного табака.

╚До скорого╩, подпись, дата.
Постскриптум: ╚Пиши, пиши!╩...
Друзья разбрелись куда-то...
На улицах не души...

Вселенная опустела,
сияют снега в полях,
в Сантьяго-де-Компостела
уводит ╚чумацкий шлях╩.

Но я не уйду из дома -
я жду твоего звонка,
и дружба моя крепка,
поверишь ли, крепче рома
и старого коньяка.